A história de um dos meus pratos mais emblemáticos nasceu na época da faculdade. Amanheceu com cara de ressaca coletiva. Aquele cheiro de comida atravessada no ar, pia com louças até o teto, copos de cerveja, vinho e refrigerante espalhados pelos cantos da casa — até no banheiro! Colchões pelo chão, gente dormindo onde deu.
Eis que surge uma alma bondosa, dessas raras, disposta a enfrentar a montanha de pratos sujos. E logo vem a justificativa nobre:
— Tô arrumando as coisas pra você conseguir cozinhar.
Um daqueles incentivos que não combinavam com a cabeça pesada e a casa rodando… a largada para o sexto e último ano da nossa formação básica.
Não sei quem inventou essa história de que, depois das doze badaladas, é preciso comer de tudo para garantir fartura no ano seguinte: lentilhas para ter dinheiro, frango e porco para não andar para trás, louro para prosperidade, uvas — uma para cada mês do ano — e o brinde à esperança da formatura e do ingresso na residência médica ao final do ano que se iniciava.
A ceia ficara bonita, não nego. Teve quem enfiou o pé na jaca, comeu com os olhos, misturou tudo e ainda jurou que cabia sobremesa. Até que o corpo disse “chega” e o silêncio tomou conta da casa. Cabeça pesada, estômago idem, e aquele ar de quem exagerara no tempero da vida.
Pouco a pouco, os olhos foram se abrindo e, lentamente, a casa começou a acordar. Depois de alguns cafés e copos d’água — e sem comer nada no desjejum — o milagre aconteceu: a fome voltou. E voltou feroz e apressada. Nesse ambiente hostil, apareceu o espião:
— O que vamos ter para o almoço?
E aí começou o festival de desculpas criativas. Um precisava “pegar a estrada”, outro “passar na casa dos pais”, tinha também o que jurava ter “um compromisso inadiável”. Tudo, claro, para escapar da missão mais temida do dia: lavar a louça e arrumar a casa. Isso parece familiar, não?
E lá fui eu novamente. Na cozinha, é claro — sempre eu. Ajuda? Só na pergunta. Abri a geladeira e encarei o campo de guerra: uma salada sem identidade, ossos do frango e do porco que já viraram lendas, e o velho arroz, que ninguém come na festa, mas todo mundo pede “pra garantir”.
Feriado. Tudo fechado. Pedir comida? Impossível, ainda mais naquela época. Mercado? Nem pensar. Olhei a despensa e me desesperei… parecia que um furacão tinha passado por ali. Respirei fundo, tentando me inspirar na própria inspiração.
Como um tatu, comecei a cavar dentro dos armários e gavetas em busca de algo substancial — e possível de ser preparado — para alimentar a tropa depois da batalha. Encontrei uma vasilha cheia de macarrão. Feita no dia da chegada da turma, naquela quantidade para “caso alguém chegasse mais tarde”, acabou guardada na geladeira, esperando seu destino.
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Misturar alhos com bugalhos nunca me assustou. Pus a massa no fogo baixo — porque nem tudo é micro-ondas — e comecei a arquitetar um plano de salvação. Fiz um novo molho ao sugo com os tomates da salada. Misturei, deixei secar, cortei a massa em pedaços pequenos e empanei, como uma milanesa completa.
A ideia era misturar as sobras do macarrão com alguns ovos — não suficientes, isoladamente, para todos… afinal, precisávamos de “sustância”! Optei por fritar os pedaços imersos em óleo quente.
Ainda faltava algo para dar um ar de Ano-Novo ao prato. Leite, farinha e manteiga: molho branco saindo! Colocamos esse molho sobre os pedaços já fritos e levamos ao forno, para aquecer melhor o interior da massa e dar uma leve gratinada — graças ao pacote de queijo ralado encontrado.
Nascia ali, em meio ao caos da ressaca, o meu macarrão à milanesa. Um prato verdadeiramente autoral. Nunca tinha visto, nem comido, nada parecido. Se inventei o prato? Não sei. Mas posso garantir: fez sucesso.
Nunca mais parei de fazê-lo. Passei a preparar a massa, mudei os molhos, alterei os recheios e testei outras formas de empanar e temperar. Filhos, esposa e poucos amigos, até hoje, tiveram o prazer de degustar essa minha criação.
Particularmente, gosto muito do macarrão à milanesa que faço. Minha família também, com certeza. Mas sempre o considerei um prato para ser comido em casa. Entretanto, numa conversa despretensiosa, falei sobre minha criação. Surpresa total:
— Faça e leve ao restaurante. Vamos ver o que os clientes falam.
Preparei caprichosamente uma bela porção, com rigor e perfeccionismo. Infelizmente, cometi um pequeno erro no transporte: coloquei o molho ao sugo cobrindo a massa — pronta para fritura — achando que assim chegaria mais chamativa ao restaurante.
A ansiedade acabou atrapalhando. O molho umedeceu a casca e tirou a crocância. O prato não foi distribuído aos clientes. Chateado, fui embora, deixando a obra para trás. Não assisti à degustação espontânea que ocorreu. Vários elogios foram feitos, mas o peso do “fracasso” ficou nos meus ombros.
Sem saber do ocorrido, preparei novamente o macarrão e o servi em casa. Delicioso. Não entendi por que haviam recusado servi-lo no restaurante, mesmo com a pequena falha que cometi. O tempo passou. Outros almoços e jantares aconteceram, até que veio o convite novamente:
— Dr., faça o macarrão novamente. Quero voltar a experimentá-lo.
E surgiu uma nova oportunidade. Fizemos um evento, vários convidados, e eu era o chef responsável. Indescritível ouvir os elogios ao prato. Servir uma segunda porção, então, fazia meu coração quase sair pela boca.
— Esse prato é seu! Coloque-o no seu cardápio como o seu prato, comentou meu maior crítico, meu filho.
Se outros fazem o mesmo prato? Se o adaptam de outras formas? Não sei. Mas sei que nasceu ali o meu primeiro clássico. O macarrão à milanesa nunca mais saiu da minha história — e, de certo modo, eu também nunca mais saí da cozinha.
Talvez seja esse o destino de quem transforma sobra em criação, caos em receita e ressaca em inspiração. Porque, no fundo, é assim que nascem os clássicos: quando a fome, a necessidade e um pouco de teimosia se encontram no mesmo prato.
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